такая милота очаровательная я не могу маги мои маги в пять утра алхимик жалеет о прошлом –
в свои пятнадцать не целовал маму,
не гладил кошку;
за окном весна, небо переливается морем,
так просто – не погонял во дворе мяч
и стал изгоем;
вместо этого начал изучать минералы
и узнал, что луна – не круглая, а огонь –
не алый;
что комета летит по траектории эллипса,
что если самому свить гнездо – в нем никто
не поселится;
что свет не серебряный, а палево-чалый;
и понял, как мальчик становится магом,
а конец – началом.
***
в шесть утра алхимик борется с настоящим,
ему так важно – держать в порядке полки,
в чистоте ящики;
так нужно – наращивать молярную массу,
перегонять птичьи кости в говяжьи,
молоко – в масло;
так необходимо – держать на столе реторты,
чтобы возгонять кровь по венам,
из вен – в аорту.
***
а в семь утра алхимик мечтает о будущем,
что будущее не сожрет, не изглодает его,
как чудище;
алхимик мечтает, и тело пробивает дрожью,
в будущем у него есть жена и дочка;
и собака – тоже;
будущее, как корабль, там во многом иначе,
в семь утра алхимика мучают миражи
и он плачет.
***
в восемь утра алхимик достигает идеальной гаммы,
он засучивает рукав и открывает запястье
а в нем –
росток амальгамы
сверкает, будто бы это хрусталь, будто бы это роса...
и алхимик счастлив;
закрывает глаза.
январь 2019
#стихи@dark_song
